Un solo libro olvidado

Un solo libro olvidado

Un solo libro olvidado

en una vieja estantería

de madera gastada,

en la última librería del siglo XXIII,

escondida en el casco antiguo

de una vieja ciudad decadente.

Dos o tres docenas de poemas embriagados,

de delirios soñados,

escritos en negra tinta

sobre viejas páginas amarillentas,

envueltas en ese olor seco y agradable

que tanto amamos los lectores de nuestro siglo.

Un título sentido y llamativo,

como por ejemplo:

“Poemas a una vieja encina”.

Firmado por tres siglas: A.M.B.

Un hombre futurista

cansado del lenguaje binario,

un nostálgico fetichista

que un día por casualidad

tendrá un libro entre sus manos

y entendiendo la fuerza

de ese puñado de papeles atados,

cambiará pantalla por libro,

futuro por pasado.

Al encontrarlo entre tantos otros

viejos libros olvidados,

al abrirlo, al leerlo,

algo de todo lo que he vivido,

algo de mi loca existencia,

algo de mi vibrar afinado,

le hablará a él directamente,

y podrá decir,

como dijo aquel poeta:

“A mí me pasó algo semejante”.

No más eso le pido a mi obra.

No más eso y nada más. 

A.M.B.

Mayo de 2014