jueves, 26 de diciembre de 2013

Diciembre sin lluvia






Diciembre sin lluvia

El día despertó triste y gris,
mas las nubes no traen lluvia.
Aguarda callado, mudo,
en la negra y fértil tierra,
todo el trigo ya sembrado,
a que caigan esas pocas
gotas de cielo llorado
que lo empujen a brotar.
Las lomas quieren su abrigo,
de aterciopelado verde
que de ellas nace cubriendo
su gélida tierra inerme.

Verde tierno y primaveral,
que brilla con delicada
potencia, luz e intensidad,
sucediendo a la otoñada,
inaugurando el solsticio.

En este momento fugaz
en el que fluye el tiempo
con el verso de la mano,
el negro cielo se ha abierto,
permanecen finas nubes,
teñidas de color salmón.
La blanca luna menguante
desciende hacia el poniente. 
Hoy tampoco lloverá,
y el trigo aguarda paciente.




A.M.B.
Diciembre de 2013

sábado, 21 de diciembre de 2013

Fuerza sutil




A Anita Alié,
a ti te dedico mi primer soneto,
porque te quiero mucho.




Fuerza sutil 

Eres semilla que con férrea fuerza,
intrépida se dedica a empujar
hasta hacer su verde tallo brotar,
y tu femineidad es tu certeza.

Suave determinación y firmeza,
que dedica todo su tiempo a amar,
y donde tus pies pisan al pasar
van dejando un rastro de tu belleza.

Belleza callada, espiga de trigo
que enraizada, alargada y delicada,
ondea con fe en los caprichos del viento.

Fuerza inmensa fluyente y sin abrigo,
expresada en tu franca y honda mirada,
ardiendo ahora y siempre a fuego lento.






A.M.B.
Diciembre de 2013






miércoles, 18 de diciembre de 2013

Epitafio




Epitafio

En esos días en que el sol
al descender por el oeste
se funde en el inmenso mar,
tiñéndolo de oro rojo,
dibuja un largo camino
por el que los pies pesados
no se hunden al caminar.
Si en algún triste crepúsculo
tan bella y mágica senda
se te llegase a presentar,
no lo dudes y síguela,
camínala hasta el final
pues allende el horizonte,
es donde me vas a encontrar.




A.M.B.
Diciembre de 2013

 




domingo, 15 de diciembre de 2013

Tardes solitarias en Pedro-Llen










Tardes solitarias en Pedro-Llen

La menta del jardín se ha puesto triste,
ya no tiene a quien coronar,
la roca que antaño fue trono,
parece haberse echado a llorar.
Una vaca a lo lejos me mira,
anda pausada y cabizbaja,
envuelta en densa nostalgia
por no poder oírte cantar.
Calienta el sol en el cielo azul,
los mirlos distantes confrontan
el silencio con su alegre piar.
El tiempo transcurre lento,
es Diciembre y hace calor;
robustas encinas enraizadas
resplandecen en tono verde y marrón.
Todo es paz y armonía
de sonidos y de color.
La blanca luna casi llena
entre lejanas lomas asoma
desterrando al sol que se resiste.
Por un momento se enfrentan, danzan,
venciendo la luna, cayendo el sol
derramando sobre el poniente
su pátina de cobre.
La  noche se viste de plata,
las vacas ya no mugen,
los mirlos ya no pían,
al oeste Venus brilla solitaria,
la luna es el vientre que da luz a la esperanza
en un parto nocturno, callado y sin dolor.
Mas mi pluma llora lágrimas de tinta azul:
al perfume del campo le falta tu olor.




A.M.B.
Diciembre de 2013



miércoles, 11 de diciembre de 2013

A vanishing eternity





A vanishing eternity

As if you were a fountain
beauty flows from you,
constant and softly,
clear light, light air,
crystalline waters.

As a log burns in the fire
your beauty burns in me,
hot ascending flames,
incandescent descending ambers:
heat confronting cold,
light versus darkness.

Endlessly born in you,
it dies in my finitude .




A.M.B.
Diciembre de 2013