Foto de Beatriz Vilá Bertrán
La lectura compartida
La
una crea imágenes,
la
otra las canta.
Una
es solitaria;
infinito al que
uno
debe enfrentarse
a
pecho descubierto,
desnudo
y sin compañía.
Nada
hay mejor
que
la intimidad compartida
con
un puñado de papeles atados,
encuadernados,
encerrados,
palabras
que pacientemente esperan
volver
a ser pronunciadas,
voces
de ayer que aún suenan.
La
otra es un concierto,
de
almas que vibran en harmonía,
cada
palabra una nota,
un
festejo de empatía.
Una
fue regalo de mi madre,
cuando
aún era niño,
con
esos viejos libros de Enid Blyton,
y
las aventuras de aquellos entrañables cinco,
que
comían pastel de carne, ¡de carne!
La
otra se ha revelado últimamente,
en
reuniones entre amigos,
a
la luz de las velas,
en semi-penumbra,
al calor de la candela.
Ella, con
su alegre voz de pájaro,
lee un poema de Juan Ramón,
que
sigue cantando.
Él
uno de John Keats,
con
voz profunda de Rey Germánico.
El
otro susurra una de Lorca,
o
un capítulo de Rayuela,
cual si se estuviera disculpando,
e intrigados hacia delante
todos nos inclinamos.
Cesa
la música,
nos miramos cómplices,
alguna
aplaude, otro grita,
un
tercero estalla en carcajadas.
Todos
lo sentimos
y por
un instante,
dejamos
de estar solos.
Una
botella de vino barato,
sin
etiqueta,
rellena
de nuevo los pequeños vasos,
volvemos a la carga,
esta
vez con un cuento,
de
ese viejo ruso tan delicado.
Y
juntos lloramos.
Y
qué decir de esa otra vez,
que
desnuda yacías a mí lado,
nuestros
olores mezclados,
entre abrazos,
y con
tu voz callada,
de
planta,
me
leías historias orientales
de “Las
mil y una noches”.
Y
nos sentimos como aquel
viejo
y loco hidalgo,
que
se alimentaba de palabras,
a
la puerta de una venta.
O
como Sócrates y Fedro,
a
la sombra de ese gran sauce,
en
el caluroso medio día de Atenas.
Y
cada lectura compartida
es
un acto de rebeldía,
cae
un ladrillo de los fríos muros
de las bibliotecas,
llenando de vida a la poesía.
A.M.B.
Diciembre de 2013
