A María Zambrano

A María Zambrano

Hasta en las más duras piedras

o el más árido de los desiertos

brotan flores delicadas y hermosas

recordándonos el oculto milagro de la vida

expresado en ellas irracionalmente

en palabra desnuda y viva,

que no busca, ni persigue,

sino simplemente es

con todas sus posibilidades

y humanas limitaciones,

sugiriendo el camino

como lo esboza el mito.

Valiente mujer en un mundo de hombres,

pluma alegre y precisa,

Diotima veinticinco siglos después,

Safo reencarnada,

malagueña por seguiriya:

María Zambrano.

A.M.B.

Mayo de 2014

Un solo libro olvidado

Un solo libro olvidado

Un solo libro olvidado

en una vieja estantería

de madera gastada,

en la última librería del siglo XXIII,

escondida en el casco antiguo

de una vieja ciudad decadente.

Dos o tres docenas de poemas embriagados,

de delirios soñados,

escritos en negra tinta

sobre viejas páginas amarillentas,

envueltas en ese olor seco y agradable

que tanto amamos los lectores de nuestro siglo.

Un título sentido y llamativo,

como por ejemplo:

“Poemas a una vieja encina”.

Firmado por tres siglas: A.M.B.

Un hombre futurista

cansado del lenguaje binario,

un nostálgico fetichista

que un día por casualidad

tendrá un libro entre sus manos

y entendiendo la fuerza

de ese puñado de papeles atados,

cambiará pantalla por libro,

futuro por pasado.

Al encontrarlo entre tantos otros

viejos libros olvidados,

al abrirlo, al leerlo,

algo de todo lo que he vivido,

algo de mi loca existencia,

algo de mi vibrar afinado,

le hablará a él directamente,

y podrá decir,

como dijo aquel poeta:

“A mí me pasó algo semejante”.

No más eso le pido a mi obra.

No más eso y nada más. 

A.M.B.

Mayo de 2014